Escritor modernista británico Virginia Woolf (1882-1941) es famoso por las novelas "Mrs. Dalloway "y" To the Lighthouse "y es igualmente conocida por su espíritu feminista pionero en obras como" A Room of One's Own ". A pesar de su éxito literario, ella sufrió de depresión durante la mayor parte de su vida y en 1941, estaba tan profundamente infeliz que caminó hacia el río Ouse con los bolsillos llenos de piedras y se ahogó sí misma.
Una imagen de Londres
En este ensayo sobre Londres, Woolf congela momentos en el tiempo, toma una foto del Londres que ve durante un crepúsculo invernal y se lo muestra al lector. Este paseo por la calle es casi un diario de viaje, escrito en 1927 y publicado en 1930, de Londres entre guerras.
La búsqueda de comprar un lápiz sirve como una ocasión para contrastar "deambular por la calle", con su sentido de deambular despreocupado, con "frecuentar la calle", que insinúa los aspectos más inquietantes de caminar en el ciudad. Compare el ensayo de Woolf con el relato de Charles Dickens sobre caminar por las calles de Londres ".Paseos Nocturnos."
'Street Haunting: Una aventura en Londres'
Quizás nadie se haya sentido apasionado por un lápiz de grafito. Pero hay circunstancias en las que puede resultar sumamente deseable poseer uno; momentos en los que estamos decididos a tener un objeto, una excusa para caminar por la mitad de Londres entre el té y la cena. Mientras el cazador de zorros caza para preservar la raza de los zorros, y el golfista juega para que los espacios abiertos puedan ser preservados de la constructores, así que cuando nos asaltan las ganas de ir a la calle dando vueltas el lápiz lo hace como pretexto, y levantándonos decimos: “De verdad debo comprar un lápiz ”, como si bajo esta excusa pudiéramos disfrutar con seguridad del mayor placer de la vida de la ciudad en invierno: deambular por las calles de Londres.
La hora debe ser la tarde y la temporada de invierno, porque en invierno se agradece el brillo champaña del aire y la sociabilidad de las calles. Entonces no nos burlamos como en verano el anhelo de sombra y soledad y los dulces aires de los campos de heno. También la hora de la tarde nos da la irresponsabilidad que otorgan la oscuridad y la luz de la lámpara. Ya no somos nosotros mismos. Cuando salimos de la casa en una hermosa tarde entre las cuatro y las seis, nos despojamos del yo por el que nuestros amigos nos conocen y nos convertimos en parte de ese vasto ejército republicano de vagabundos anónimos, cuya sociedad es tan agradable después de la soledad del propio habitación. Porque allí nos sentamos rodeados de objetos que expresan perpetuamente la rareza de nuestro propio temperamento y refuerzan los recuerdos de nuestra propia experiencia. Ese cuenco de la repisa de la chimenea, por ejemplo, se compró en Mantua en un día ventoso. Estábamos saliendo de la tienda cuando la siniestra anciana nos tiró de las faldas y dijo que uno de estos días se moriría de hambre, pero, "¡Tómalo!" gritó, y arrojó el cuenco de porcelana azul y blanca en nuestras manos como si nunca quisiera recordar su quijotesco generosidad. Así que, con sentimiento de culpa, pero sospechando no obstante lo mal que nos habían despojado, lo llevamos de regreso al hotelito donde, en medio de la noche, el posadero Se peleó tan violentamente con su esposa que todos nos asomamos al patio para mirar, y vimos las enredaderas entrelazadas entre los pilares y las estrellas blancas en el cielo. El momento se estabilizó, estampado indeleblemente como una moneda entre un millón que se deslizó imperceptiblemente. Allí también estaba el inglés melancólico, que se levantó entre las tazas de café y las mesitas de hierro y reveló los secretos de su alma, como hacen los viajeros. Todo esto —Italia, la mañana ventosa, las enredaderas entrelazadas sobre los pilares, el inglés y los secretos de su alma— se levanta en una nube desde el cuenco de porcelana sobre la repisa de la chimenea. Y ahí, cuando nuestros ojos caen al suelo, está esa mancha marrón en la alfombra. El Sr. Lloyd George hizo eso. "¡El hombre es un demonio!" —dijo el señor Cummings, dejando la tetera con la que estaba a punto de llenar la tetera para que quemara un anillo marrón en la alfombra.
Pero cuando la puerta se cierra para nosotros, todo eso se desvanece. La cubierta con forma de concha que nuestras almas han excretado para albergarse, para hacerse una forma distinta de otros, está roto, y de todas estas arrugas y asperezas queda una ostra central de la perceptividad, una enorme ojo. ¡Qué hermosa es una calle en invierno! Se revela y se oscurece a la vez. Aquí se pueden trazar vagamente avenidas rectas y simétricas de puertas y ventanas; aquí bajo las lámparas hay islas flotantes de luz pálida por donde pasan rápidamente hombres y mujeres brillantes, que, a pesar de toda su pobreza y miseria, llevar una cierta mirada de irrealidad, un aire de triunfo, como si le hubieran dado el resbalón a la vida, de modo que la vida, engañada de su presa, se equivoca sin ellos. Pero, después de todo, solo nos deslizamos suavemente sobre la superficie. El ojo no es un minero, ni un buceador, ni un buscador de tesoros enterrados. Nos hace flotar suavemente por un arroyo; descansando, haciendo una pausa, el cerebro duerme tal vez como parece.
¡Qué hermosa es entonces una calle de Londres, con sus islas de luz y sus largas arboledas de oscuridad, y a un lado tal vez alguna espacio salpicado de árboles y césped donde la noche se dobla para dormir de forma natural y, al pasar por la barandilla de hierro, se oyen esos pequeños crujidos y movimientos de hojas y ramitas que parecen suponer el silencio de los campos a su alrededor, el ulular de un búho, y a lo lejos el traqueteo de un tren en el valle. Pero esto es Londres, se nos recuerda; en lo alto, entre los árboles desnudos, cuelgan marcos oblongos de luz amarillo rojiza: ventanas; hay puntos de brillo que arden constantemente como estrellas bajas: lámparas; este terreno vacío, que contiene al país y su paz, es sólo una plaza de Londres, rodeada de oficinas y casas donde a esta hora luces feroces arden sobre mapas, documentos, escritorios donde los empleados se sientan girando con el dedo índice mojado los archivos de un sinfín de correspondencias; o más intensamente, la luz del fuego vacila y la luz de la lámpara cae sobre la intimidad de algún salón, sus butacas, sus papeles, su porcelana, su mesa con incrustaciones y el figura de una mujer, midiendo con precisión el número exacto de cucharadas de té que... Mira hacia la puerta como si escuchara un timbre en el piso de abajo y alguien preguntara si ¿en?
Pero aquí debemos detenernos perentoriamente. Estamos en peligro de profundizar más de lo que el ojo aprueba; estamos impidiendo nuestro paso por el suave arroyo agarrándonos de alguna rama o raíz. En cualquier momento, el ejército dormido puede moverse y despertar en nosotros mil violines y trompetas en respuesta; el ejército de seres humanos puede despertarse y hacer valer todas sus rarezas, sufrimientos y sordideces. Dediquemos un poco más de tiempo, contentémonos sólo con las superficies: el brillo reluciente de los ómnibus a motor; el esplendor carnal de las carnicerías con sus flancos amarillos y filetes morados; los ramos de flores azules y rojas que ardían con tanta valentía a través del vidrio plano de los escaparates de las floristerías.
Porque el ojo tiene esta extraña propiedad: se apoya únicamente en la belleza; como una mariposa, busca el color y disfruta del calor. En una noche de invierno como ésta, cuando la naturaleza se ha esforzado por pulirse y arreglarse, trae de vuelta la trofeos más bonitos, rompe pequeños trozos de esmeralda y coral como si toda la tierra estuviera hecha de preciosos piedra. Lo que no puede hacer (uno está hablando del ojo no profesional promedio) es componer estos trofeos de tal manera que resalten los ángulos y relaciones más oscuros. De ahí que después de una dieta prolongada de esta sencilla y azucarada comida, de belleza pura y sin componer, tomamos conciencia de la saciedad. Nos detenemos en la puerta de la tienda de botas y ponemos alguna excusa, que no tiene nada que ver con la verdadera razón, para doblar la brillante parafernalia de la tienda. calles y retirándonos a alguna cámara del ser más oscura donde podemos preguntar, mientras levantamos nuestro pie izquierdo obedientemente sobre el estrado: "¿Cómo, entonces, es ser un ¿enano?"
Entró escoltada por dos mujeres que, siendo de tamaño normal, parecían gigantes benevolentes a su lado. Sonriendo a las muchachas de la tienda, parecían negarse mucho a su deformidad y asegurarle su protección. Llevaba la expresión malhumorada pero de disculpa habitual en los rostros de los deformes. Necesitaba su amabilidad, pero le molestaba. Pero cuando la dependienta fue convocada y las gigantas, sonriendo con indulgencia, pidieron zapatos para "esta señora" y la chica había empujado el pequeño soporte frente a ella, el enano sacó el pie con una impetuosidad que parecía reclamar todos nuestros atención. ¡Mira eso! ¡Mira eso! parecía exigirnos a todos, mientras sacaba el pie, porque he aquí que era el pie bien proporcionado y perfectamente proporcionado de una mujer adulta. Estaba arqueado; era aristocrático. Todo su comportamiento cambió mientras lo miraba apoyado en el soporte. Parecía aliviada y satisfecha. Su actitud se llenó de confianza en sí misma. Envió por zapato tras zapato; se probó par tras par. Se levantó y dio una pirueta ante un cristal que reflejaba sólo el pie en zapatos amarillos, en zapatos beige, en zapatos de piel de lagarto. Levantó sus falditas y mostró sus pequeñas piernas. Pensaba que, después de todo, los pies son la parte más importante de toda la persona; las mujeres, se dijo, han sido amadas solo por sus pies. Al ver nada más que sus pies, se imaginó tal vez que el resto de su cuerpo era una pieza con esos hermosos pies. Iba mal vestida, pero estaba dispuesta a gastar dinero en sus zapatos. Y como esta era la única ocasión en la que tenía mucho miedo de que la miraran, pero realmente ansiaba atención, estaba lista para usar cualquier dispositivo para prolongar la elección y el ajuste. Mire mis pies, parecía estar diciendo, mientras daba un paso en esta dirección y luego un paso en esa dirección. La dependienta de buen humor debió haber dicho algo halagador, porque de repente su rostro se iluminó de éxtasis. Pero, después de todo, las gigantas, a pesar de su benevolencia, tenían sus propios asuntos de los que ocuparse; ella debe tomar una decisión; ella debe decidir cuál elegir. Finalmente, la pareja fue elegida y, mientras caminaba entre sus guardianes, con el paquete colgando de su dedo, el éxtasis se desvaneció. El conocimiento regresó, el viejo malhumor, la vieja disculpa regresó, y cuando llegó de nuevo a la calle se había convertido en una enana. solamente.
Pero ella había cambiado de humor; ella había creado una atmósfera que, mientras la seguíamos a la calle, parecía en realidad crear lo encorvado, lo retorcido, lo deformado. Dos hombres barbudos, hermanos aparentemente ciegos como la piedra, sosteniéndose entre ellos apoyando una mano en la cabeza de un niño pequeño, marcharon por la calle. Continuaron avanzando con el paso inquebrantable pero tembloroso de los ciegos, que parece dar a su acercamiento algo del terror y la inevitabilidad del destino que les ha sobrevenido. Mientras pasaban, manteniéndose de frente, el pequeño convoy pareció dividirse entre los transeúntes, con el impulso de su silencio, su franqueza, su desastre. De hecho, el enano había iniciado una danza grotesca y cojeante a la que ahora todos en la calle se conformaban: la dama corpulenta envuelta en piel de foca brillante; el chico de mente débil chupando el pomo plateado de su bastón; el anciano se sentó en cuclillas en el umbral de una puerta como si, repentinamente abrumado por el absurdo del espectáculo humano, se hubiera sentado a mirarlo, todos unidos al cojeo y taconeo de la danza del enano.
¿En qué hendiduras y recovecos, cabría preguntarse, se alojaban esta compañía mutilada de los altos y los ciegos? Aquí, quizás, en las habitaciones superiores de estas viejas casas estrechas entre Holborn y Soho, donde la gente tiene nombres tan extraños y se dedica a tantos oficios curiosos, hay batidores de oro, acordeón pliegues, botones de la tapa o soporte de la vida, con mayor fantasía aún, sobre un tráfico de tazas sin platillos, mangos de paraguas de porcelana y cuadros de mártires de colores santos. Allí se alojan, y parece que la dama de la chaqueta de piel de foca debe encontrar la vida tolerable, pasando el rato con el plisado de acordeón, o el hombre que cubre botones; la vida que es tan fantástica no puede ser del todo trágica. No nos guardan rencor, estamos meditando, nuestra prosperidad; cuando, de repente, al doblar la esquina, nos encontramos con un judío barbudo, salvaje, mordido por el hambre, deslumbrante de su miseria; o pasar por el cuerpo jorobado de una anciana arrojada abandonada en el escalón de un edificio público con un manto sobre ella como la cubierta apresurada arrojada sobre un caballo o burro muerto. Ante tales vistas, los nervios de la columna parecen estar erguidos; una llamarada repentina se blandió en nuestros ojos; se hace una pregunta que nunca se responde. A menudo, estos vagabundos eligen no mentir ni una piedra arrojada desde los teatros, al alcance del oído de un barril. órganos, casi, a medida que avanza la noche, al tacto de las capas de lentejuelas y las piernas brillantes de los comensales y bailarines. Se encuentran cerca de esos escaparates donde el comercio ofrece a un mundo de ancianas tendidas en los umbrales de las puertas, de ciegos, de enanos cojeando, sofás sostenidos por los cuellos dorados de orgullosos cisnes; mesas con incrustaciones de cestas de frutas de muchos colores; aparadores pavimentados con mármol verde para soportar mejor el peso de las cabezas de los jabalíes; y alfombras tan ablandadas por la edad que sus claveles casi se han desvanecido en un mar verde pálido.
Pasando, vislumbrando, todo parece accidental pero milagrosamente salpicado de belleza, como si la marea del comercio que deposita su carga de forma tan puntual y prosaica en las orillas de Oxford Street que esta noche no ha arrojado nada más que Tesoro. Sin pensar en comprar, la mirada es deportiva y generosa; crea; adorna mejora. De pie en la calle, se pueden construir todas las habitaciones de una casa imaginaria y amueblarlas a voluntad con sofá, mesa, alfombra. Esa alfombra servirá para el pasillo. Ese cuenco de alabastro se colocará sobre una mesa tallada en la ventana. Nuestra alegría se reflejará en ese espeso espejo redondo. Pero, habiendo construido y amueblado la casa, felizmente uno no está obligado a poseerla; se puede desmontar en un abrir y cerrar de ojos y construir y amueblar otra casa con otras sillas y otros vasos. O démonos un capricho con las joyerías antiguas, entre las bandejas de anillos y los collares colgantes. Elijamos esas perlas, por ejemplo, y luego imaginemos cómo, si nos las pusiéramos, la vida cambiaría. Se vuelve instantáneamente entre las dos y las tres de la mañana; las lámparas arden muy blancas en las calles desiertas de Mayfair. Sólo los automóviles están en el exterior a esta hora, y uno tiene una sensación de vacío, de ligereza, de alegría aislada. Vestido con perlas, vestido con seda, uno sale a un balcón que da a los jardines del dormido Mayfair. Hay algunas luces en los dormitorios de grandes pares que regresan de la corte, de lacayos con medias de seda, de viudas que han presionado las manos de los estadistas. Un gato se arrastra por el muro del jardín. Hacer el amor tiene lugar de manera sibilante y seductora en los lugares más oscuros de la habitación, detrás de unas gruesas cortinas verdes. Paseando tranquilamente como si estuviera paseando por una terraza bajo la cual yacen los condados y condados de Inglaterra bañados por el sol, los ancianos El Primer Ministro le cuenta a Lady Fulano de Tal con los rizos y las esmeraldas la verdadera historia de una gran crisis en los asuntos del tierra. Parece que viajamos en lo alto del mástil más alto del barco más alto; y sin embargo, al mismo tiempo sabemos que nada de este tipo importa; el amor no se prueba así, ni los grandes logros se completan así; para que nos divirtamos con el momento y nos arreglemos las plumas con ligereza, mientras nos paramos en el balcón mirando al gato iluminado por la luna arrastrarse por el muro del jardín de la princesa María.
Pero, ¿qué podría ser más absurdo? De hecho, está a las seis; es una tarde de invierno; estamos caminando hacia el Strand para comprar un lápiz. ¿Cómo, entonces, estamos también en un balcón, vistiendo perlas en junio? ¿Qué podría ser más absurdo? Sin embargo, es la locura de la naturaleza, no la nuestra. Cuando se dedicó a su principal obra maestra, la creación del hombre, debería haber pensado en una sola cosa. En cambio, volviendo la cabeza, mirando por encima del hombro, en cada uno de nosotros, dejó que los instintos y deseos que están completamente en desacuerdo con su ser principal, de modo que estamos rayados, abigarrados, todos de un mezcla; los colores se han corrido. ¿Es el verdadero yo este que se para en la acera en enero, o el que se inclina sobre el balcón en junio? ¿Estoy aquí o estoy allí? ¿O es el verdadero yo ni esto ni aquello, ni aquí ni allá, sino algo tan variado y errante que ¿Es sólo cuando damos rienda suelta a sus deseos y dejamos que siga su camino sin obstáculos que realmente somos nosotros mismos? Las circunstancias obligan a la unidad; por conveniencia, un hombre debe ser un todo. El buen ciudadano cuando abre su puerta por la noche debe ser banquero, golfista, esposo, padre; no un nómada vagando por el desierto, un místico mirando al cielo, un libertino en los suburbios de San Francisco, un soldado al frente de una revolución, un paria aullando de escepticismo y soledad. Cuando abre la puerta, debe pasarse los dedos por el cabello y poner el paraguas en el soporte como el resto.
Pero aquí, no demasiado pronto, están las librerías de segunda mano. Aquí encontramos anclaje en estas corrientes frustrantes del ser; aquí nos equilibramos tras los esplendores y miserias de las calles. La sola imagen de la esposa del librero con el pie en el guardabarros, sentada junto a un buen fuego de carbón, protegida desde la puerta, es aleccionadora y aleccionadora. Ella nunca lee, o solo el periódico; su charla, cuando sale de la librería, que tan alegremente hace, es sobre sombreros; le gusta que un sombrero sea práctico, dice, además de bonito. 0 no, no viven en la tienda; viven en Brixton; debe tener un poco de verde para mirar. En verano, un frasco de flores cultivadas en su propio jardín se coloca encima de una pila polvorienta para animar la tienda. Los libros están por todas partes; y siempre nos llena el mismo sentido de la aventura. Los libros de segunda mano son libros salvajes, libros para personas sin hogar; se han reunido en grandes bandadas de plumas variadas y tienen un encanto del que carecen los volúmenes domesticados de la biblioteca. Además, en esta compañía miscelánea al azar podemos frotarnos con algún completo desconocido que, con suerte, se convertirá en el mejor amigo que tenemos en el mundo. Siempre hay una esperanza, mientras buscamos algún libro blanco grisáceo de un estante superior, dirigido por su aire de pobreza y deserción, de encontrarse aquí con un hombre que partió a caballo hace más de cien años para explorar el mercado de lana en las Midlands y Gales; un viajero desconocido, que se hospedaba en posadas, tomaba su pinta, notaba muchachas bonitas y costumbres serias, Lo escribió todo con rigidez, laboriosamente por puro amor (el libro fue publicado en su propio gastos); era infinitamente prosaico, ocupado y práctico, por lo que dejó fluir sin que él lo supiera el olor mismo de malvarrosas y el heno junto con un retrato tal de sí mismo que le da para siempre un asiento en el rincón cálido de la mente. inglenook. Uno puede comprarlo ahora por dieciocho centavos. Está marcado con tres y seis peniques, pero la esposa del librero, al ver lo gastadas que están las cubiertas y la longitud de la libro ha estado allí desde que se compró en una venta de la biblioteca de un caballero en Suffolk, lo dejaré ir en ese.
Así, mirando alrededor de la librería, hacemos otras amistades tan repentinas y caprichosas con los desconocidos y los desaparecidos cuyos El único registro es, por ejemplo, este librito de poemas, tan bellamente impreso, tan finamente grabado, también, con un retrato de la autor. Porque era poeta y se ahogó prematuramente, y su verso, suave como es y formal y sentencioso, envía todavía un frágil Sonido como el de un órgano de piano tocado en alguna calle secundaria con resignación por un viejo organillero italiano de pana chaqueta. También hay viajeros, fila tras fila de ellos, todavía dando testimonio, solteronas indomables que eran, a las incomodidades que soportaron y las puestas de sol que admiraban en Grecia cuando la reina Victoria era una muchacha. Se consideró que una gira por Cornualles con una visita a las minas de estaño era digna de un voluminoso registro. La gente subía lentamente por el Rin y se retrataba con tinta china, sentada leyendo en cubierta junto a un rollo de cuerda; midieron las pirámides; se perdieron para la civilización durante años; negros convertidos en pantanos pestilentes. Esto de empacar y partir, explorar desiertos y contraer fiebres, establecerse en la India para toda la vida, penetrar incluso en China y luego regresar a lleva una vida parroquial en Edmonton, se tambalea y se agita sobre el suelo polvoriento como un mar inquieto, tan inquietos están los ingleses, con las olas en su mismísimo puerta. Las aguas del viaje y la aventura parecen romper sobre pequeñas islas de esfuerzo serio y laboriosidad de por vida que se erigen en columnas irregulares sobre el suelo. En estos montones de volúmenes encuadernados en puce con monogramas dorados en la parte posterior, clérigos reflexivos exponen los evangelios; los eruditos deben ser escuchados con sus martillos y sus cinceles despejando los textos antiguos de Eurípides y Esquilo. Pensar, anotar, exponer sigue a un ritmo prodigioso a nuestro alrededor y sobre todo, como una marea puntual, eterna, lava el antiguo mar de la ficción. Innumerables volúmenes cuentan cómo Arthur amaba a Laura y se separaron y fueron infelices y luego se conocieron y fueron felices para siempre, como era la forma en que Victoria gobernaba estas islas.
El número de libros en el mundo es infinito, y uno se ve obligado a vislumbrar y asentir y seguir adelante después de un momento de conversación, un destello de comprensión, como, en la calle, afuera, uno capta una palabra al pasar y de una frase casual se fabrica una toda la vida. Se trata de una mujer llamada Kate de la que están hablando, cómo le dije anoche bastante francamente... si no crees que valgo una estampilla de un centavo, dije.. . " Pero quién es Kate, y a qué crisis de amistad se refiere ese sello de un centavo, nunca lo sabremos; porque Kate se hunde bajo el calor de su volubilidad; y aquí, en la esquina de la calle, se abre otra página del volumen de la vida al ver a dos hombres consultando bajo el poste de luz. Están explicando el último cable de Newmarket en las noticias de stop press. ¿Piensan, entonces, que la fortuna convertirá alguna vez sus harapos en pieles y paño fino, los atará con cadenas de reloj y les colocará alfileres de diamantes donde ahora hay una camisa abierta andrajosa? Pero la corriente principal de caminantes a esta hora se desplaza demasiado rápido para permitirnos hacer tales preguntas. Están envueltos, en este breve pasaje del trabajo a la casa, en algún sueño narcótico, ahora que están libres del escritorio y tienen el aire fresco en las mejillas. Se ponen esas ropas brillantes que deben colgar y cerrar con llave el resto de la día, y son grandes jugadores de críquet, actrices famosas, soldados que han salvado a su país a la hora de necesitar. Soñando, gesticulando, a menudo murmurando algunas palabras en voz alta, recorren el Strand y cruzan el puente de Waterloo, de donde serán colgados en un largo traqueteo. trenes, a alguna pequeña villa remilgada en Barnes o Surbiton donde la vista del reloj en el vestíbulo y el olor de la cena en el sótano perforan el sueño.
Pero ahora hemos llegado al Strand, y cuando vacilamos en la acera, una pequeña varilla del tamaño de un dedo comienza a colocar su barra a través de la velocidad y la abundancia de la vida. "Realmente debo, realmente debo", eso es. Sin investigar la demanda, la mente se encoge ante el tirano acostumbrado. Uno debe, uno siempre debe, hacer una cosa u otra; no está permitido simplemente divertirse. ¿No fue por eso que hace algún tiempo inventamos la excusa e inventamos la necesidad de comprar algo? ¿Pero qué fue? Ah, recordamos, era un lápiz. Vayamos entonces a comprar este lápiz. Pero justo cuando nos volvemos para obedecer la orden, otro yo disputa el derecho del tirano a insistir. Se produce el conflicto habitual. Esparcidos detrás de la vara del deber vemos toda la anchura del río Támesis: ancho, triste, pacífico. Y lo vemos a través de los ojos de alguien que se inclina sobre el Embankment en una tarde de verano, sin ninguna preocupación en el mundo. Aplacemos la compra del lápiz; vayamos en busca de esta persona, y pronto nos daremos cuenta de que esta persona somos nosotros mismos. Porque si pudiéramos quedarnos allí donde estábamos hace seis meses, ¿no deberíamos volver a ser como estábamos entonces: tranquilos, distantes, contentos? Intentemos entonces. Pero el río es más agitado y gris de lo que recordamos. La marea corre hacia el mar. Trae consigo un remolcador y dos barcazas, cuya carga de paja está fuertemente atada bajo cubiertas de lona. También hay, cerca de nosotros, una pareja inclinada sobre la balaustrada con la curiosa falta de timidez de los amantes tienen, como si la importancia del asunto en el que están comprometidos, afirma sin lugar a dudas la indulgencia de los seres humanos. raza. Las vistas que vemos y los sonidos que escuchamos ahora no tienen la calidad del pasado; Tampoco compartimos la serenidad de la persona que, hace seis meses, estaba exactamente donde estamos ahora. Suya es la felicidad de la muerte; nuestra la inseguridad de la vida. No tiene futuro; el futuro incluso ahora está invadiendo nuestra paz. Sólo cuando miramos al pasado y le quitamos el elemento de incertidumbre podemos disfrutar de la paz perfecta. Tal como está, debemos girar, debemos volver a cruzar el Strand, debemos encontrar una tienda donde, incluso a esta hora, estarán listos para vendernos un lápiz.
Siempre es una aventura entrar en una nueva sala pues las vidas y los personajes de sus dueños han destilado su atmósfera en ella, y en cuanto entramos en ella sentimos una nueva ola de emoción. Aquí, sin duda, en la papelería la gente se peleaba. Su ira se disparó por el aire. Ambos se detuvieron; la anciana - evidentemente eran marido y mujer - se retiró a una habitación trasera; el anciano cuya frente redondeada y ojos globulares habrían quedado bien en el frontispicio de algún folio isabelino, se quedó para servirnos. "Un lápiz, un lápiz", repitió, "ciertamente, ciertamente". Habló con la distracción pero con la efusividad de alguien cuyas emociones han sido despertadas y controladas a raudales. Comenzó a abrir caja tras caja y a cerrarlas de nuevo. Dijo que era muy difícil encontrar cosas cuando se guardaban tantos artículos diferentes. Se lanzó a contar una historia sobre un caballero legal que se había adentrado en aguas profundas debido a la conducta de su esposa. Lo conocía desde hacía años; había estado conectado con el Templo durante medio siglo, dijo, como si deseara que su esposa en la trastienda lo escuchara. Volcó una caja de gomas elásticas. Por fin, exasperado por su incompetencia, abrió la puerta batiente y gritó con brusquedad: "¿Dónde guardas los lápices?" como si su esposa los hubiera escondido. Entró la anciana. Sin mirar a nadie, puso su mano con un aire fino de justa severidad sobre el cuadro de la derecha. Había lápices. Entonces, ¿cómo podría arreglárselas sin ella? ¿No era ella indispensable para él? Para mantenerlos allí, uno al lado del otro en una neutralidad forzada, había que ser cuidadoso en la elección de los lápices; esto fue demasiado suave, eso fue demasiado duro. Se quedaron mirando en silencio. Cuanto más tiempo permanecían allí, más tranquilos se volvían; su calor estaba disminuyendo, su ira desapareciendo. Ahora, sin una palabra de ninguno de los dos bandos, la disputa estaba arreglada. El anciano, que no habría deshonrado la portada de Ben Jonson, volvió a colocar la caja en el lugar que le correspondía, nos saludó profundamente con una profunda reverencia y desaparecieron. Sacaría la costura; leería su periódico; el canario los esparciría imparcialmente con semillas. La pelea había terminado.
En estos minutos en los que se ha buscado un fantasma, se ha compuesto una pelea y se ha comprado un lápiz, las calles se habían quedado completamente vacías. La vida se había retirado al último piso y las lámparas estaban encendidas. El pavimento estaba seco y duro; el camino era de plata martillada. Caminando a casa en medio de la desolación, uno podía contarse la historia del enano, de los ciegos, de la fiesta en la mansión Mayfair, de la pelea en la papelería. En cada una de estas vidas, uno podría penetrar un pequeño camino, lo suficiente como para darse la ilusión de que uno no está atado a una sola mente, sino que puede poner brevemente durante unos minutos los cuerpos y las mentes de otros. Uno podría convertirse en lavandera, tabernero, cantante callejero. ¿Y qué mayor deleite y asombro puede haber que dejar las líneas rectas de la personalidad y desviarse hacia esas senderos que conducen bajo zarzas y gruesos troncos de árboles hacia el corazón del bosque donde viven esas bestias salvajes, nuestro ¿semejantes?
Eso es cierto: escapar es el mayor de los placeres; frecuentar la calle en invierno la mayor de las aventuras. Aún así, cuando nos acercamos a nuestra propia puerta de nuevo, es reconfortante sentir las viejas posesiones, los viejos prejuicios, abrazarnos; y el yo, que ha sido volado en tantas esquinas, que ha batido como una polilla a la llama de tantas linternas inaccesibles, resguardado y encerrado. Aquí de nuevo está la puerta habitual; aquí la silla giró cuando la dejamos y el cuenco de porcelana y el anillo marrón en la alfombra. Y aquí —examinémoslo con ternura, toquémoslo con reverencia— está el único botín que hemos recuperado de todos los tesoros de la ciudad, un lápiz.